Augustidagarna går, värmen är här i stan. Ingenting särskilt händer. Miki och jag tar de flesta av våra promenader morgon och sen kväll. Vi hänger lite på kaféer, sover middag och slappar. Jag översätter lite Hoffmann, läser Ikstenas ”Modersmjölken” ett åttonde varv, sannolikt inte det sista. Jag orkar inte ta mig till varken Bundek eller Jarun, Miki badar ju ändå inte. Han badar bara i gräset i skuggan av träden.
