Blogg

En stum stad – Adam Zagajewski

Detta är, som så många andra dagar, en dag för en dikt av Adam Zagajewski. Jag letar lite i Antenner i regn och hittar den och den och den

och till sist väljer jag en – den här:

En stum stad

Föreställ dig en mörk stad.
Den förstår ingenting. Här råder tystnad.
Och i tysthet fattar fladddermössen som joniska filosofer
i flykten plötsliga, radikala beslut,
som fyller oss med förtjusning.
En stum stad. Den är täckt av skyar.
Ännu vet man ingenting. Ingenting.
Plötsligt sliter en skarp blixt hål i natten.
Självklart skyler strax prästen och popen
fönstret med blygrå sammet,
men vi går ut för att
höra regnets rassel
och gryningen. Gryningen säger alltid något.
Alltid.

°v° °v°

Ännu vet man ingenting…

översättningen är gjord av Anders Bodegård

Mykola Ryabtjuk om Ukraina

Det cirkulerar, trots att det fruktansvärda putinska övervåldet i östra Ukraina nu borde nått de flesta, fortfarande en hel del märkliga spekulationer kring att Ukrainas nuvarande regeringen inte är oklanderlig (Vem av dessa klagade på brister hos Janukovitj-regeringen?). Av vilka länder kräver man annars något sådant? Och dessutom i en situation då landet håller på att invaderas?

Ukraina behöver vårt stöd för att kunna genomföra sitt val den 25 maj. Risken är stor att det inte går, att allting förvrids och förvrängs av den ryska propagandan eller hamnar under putins stövel. Landet behöver interantionellt stöd för att överleva.

Nyss fick jag höra att en av Ukrainas främsta författare, Mykola Ryabtjuk, som haft en framskjuten plats i den ukrainska kampen, ska ha bytt fot och börjat tala för en delning av Ukraina. Detta är inte sant, åtminstone var det inte sant den 5 mars detta år. Här är en artikel av honom från detta datum i New York Times. Först några utdrag och sedan en länk till hela artikeln.

Still, if the Kremlin is succeeding as an international spoiler, it is doing worse at strategic vision, prediction and calculation. With Ukraine, its apparatchiks succumb to their own propaganda and misunderstand important facts. For one, the Orange Revolution was not a Western plot. Nor were the Maidan protesters pogromchiks, extremists or neo-fascists, as the Kremlin has shamelessly tarred them. And linguistic heritage is not the same as political loyalty. The fact that nearly half of Ukraine’s people speak Russian as their primary language doesn’t necessarily make them any more loyal to Mr. Putin than English binds the Irish to the British crown.

.

In one 2012 survey more than 90 percent of respondents in the west and 70-plus percent in the east considered themselves “a patriot of Ukraine.” Even in Donetsk, in eastern Ukraine, only 2 percent rejected this description definitively. Another poll, conducted Feb. 8-18, found that virtually nobody in western Ukraine wanted Ukraine to unite with Russia, and in central Ukraine between 2 and 5 percent did. Moving east, the numbers rose only to 15 percent in the Kharkiv region; 24 percent in Luhansk and Odessa; 33 percent in Donetsk; and 41 percent in Crimea.

.

Crimea is perhaps the most complex case, because its Tatars are the only ethnic group truly native to the peninsula. Before 1783, they had a state. Then Russia seized the peninsula and subjugated them; in 1944, the Soviets deported them to Central Asia. It was 1989 before they could return — only to encounter neglect by the government and Russian chauvinism, racism and Islamophobia from the Russian-speaking majority. Their hopes for security and prosperity now point more to Kiev and the European Union than to Moscow.

.

These actions, alongside the polls, show that Ukrainians as a whole are not much divided over their territorial integrity.

So, Mr. Putin, spare them your help. They can help themselves without bloodshed, as they had done for more than 22 years of independence from Moscow.

Och här är en länk till artikeln i dess helhet.

Nu har det ju gått en och en halv månad sedan Ryabtjuk skrev detta och utvecklingen särskilt i östra Ukraina är skrämmande, mer skrämmande än Ryabtjuk velat tro, men den här utvecklingen har inte sina rötter i några delade meningar i den ukrainska befolkningen utan den beror helt på putinregimens brutala övergrepp.

Bude, bude

Nattliga regn tvättar grönskan gröngrön och på morgonen är allting friskt och nytt. Det blåser en mild, lätt böljande vind och Londi och jag går genom gräset

någon ropar ”ajde” bland husen och jag känner med vinden och med rösterna hur åren vi levt här väller in över mig. Men så far ett styng av oro in mitt i ron, men strax är oron någon annanstans – i vinden kanske – och jag tänker ”bude, bude” (det blir, det blir) och passar in mig på min plats i världen, i den trygga otryggheten, igen.

Nina Cassian: En ensam turist

Egentligen trodde jag aldrig att Nina Cassian skulle dö, inte under min tid i alla fall, men nu har jag fått veta att hon är död, att hon dog för lite mer än en vecka sedan. Jag tror det ändå inte. Jag har läst så många dikter av henne, om och om igen och tyckt om dem och ibland blivit lite oroad eller bara gripen. Mycket är så djärvt och trotsigt. Jag har inte utan anledning två av hennes diktsamlingar här i mitt växande minibibliotek.

Jag väljer en dikt ur samlingen Kontinuum i Dan Shafrans tolkning – förlaget är Tranan:

En ensam turist

Här är den – den vilda Irländska sjön.
Fiskmåsar, med sina starka vingar utsträckta
som vore de korsfästa av vinden.
Jag ser också ett knippe gula blommor
liknande dem i min förlorade trädgård…
…för det är vår, ser du,
och allt detta, älskling, händer mig
utan dig, här på hedarna:
miraklet att andas, att se,
hur vattnets blåaktiga pärlemorspikar
rispar i sanden.

Och havet slutar förstås i ett träsk.

Det här med planer

”Sembra di essere in Africa!” Ja, inget ont om Afrika, men helgens planer knycklades ihop till en liten obegriplig boll och det var jag som bjöd in till Afrika. Min vän Alessandra från Trieste har varit på väg till Zagreb mer än gång, men hon kommer bara inte hit. Ödet vägrar släppa fram henne. Igår vid fem-tiden på eftermiddagen steg hon på Zagreb-bussen i Trieste (den gamla jugo-bussen, ni vet) och den stretade tappert upp till den slovenska gränsen (ett tuppfjät från Trieste) men sedan började svårigheterna, motorn kokade och färden framåt blev segare och segare. Efter några långa och svåra timmar var den i Vrhnika (fortfarande inte mer än några mil från Trieste) och där blev det stopp. Och ingen visste något. Ale och jag skickade meddelanden till varandra: ”Sembra di essere in Africa!” ”Ma, dove sei? Cosa dicono?” ”Ma, niente! Ancora a Vrhnika!” ”Ti aspetto”. Ord, ord, ord. Men inget hände. Timmarna gick. Bussen stod där den stod. Ingen sa något mer än möjligen ”later” och "možda" (kanske). Och så kom – långt om länge, men som ett spjut – punkten då det räckte för Ale och hon vände tentaklerna hemåt och bad att få bli hämtad ur denna klibbigt kaotiska värld bortom ordningens horisonter. Men hon hann skicka mig ett vimsigt sms som inte var till mig: ”Sono dietro il bus azzurro al Petrol.” Ja, så var det med det. Och Ale som hade så stora planer här. Hon hade tänkt sjunga på gatorna i Zagreb och hon hade med sig en stor förstärkare tung som bly. En annan gång, sa vi. Det blir, det blir. Bude, bude. Vi ger oss inte. Möjligen kommer jag till Trieste en gång emellan – det är visst lättare västerut – men sedan ska vi ses här på Balkanmark. In Africa.

Och jag är alltid i Afrika, eftersom jag inte har något körkort, ingen bil. Detta att inte kunna bestämma själv är att vara i Afrika, samtidigt som det ju går så bra att leva utan den där makten. Också detta är Afrika.