Blogg

Det börjar med en knappnål…

En gång när jag gick i fjärde eller femte klass i Rosenfredsskolan i Varberg inträffade det en stöld i vår klass. Jag minns inte längre vem som tog vad från vem, men jag minns att Fröken efteråt, när det hela klarats upp – för det klarades upp, det gjorde det – sa till oss att vi skulle akta oss för att börja stjäla för att det kunde gå illa för oss om vi gjorde det. Hon berättade en liten varnande historia och till sist såg hon allvarligt liksom på var och en av oss och sa: ”Det börjar med en knappnål och slutar med en silverskål.” Vi tänkte andäktigt på detta oerhörda med silverskålen – tänk att stjäla en silverskål!

Rosenfred

Ibland när jag är i Varberg nu för tiden händer det att jag tittar ner från Hästhagabergens ljunghedar mot stan. Den byggnad som utan konkurrens från någon annan avtecknar sig tydligast är Rosenfredsskolan. Den ligger där tung och tegelröd med en nästan overkligt ljus metallhatt. När jag tittar ditåt händer det att jag tänker på det här med silverskålen: Det slutar med en silverskål.

Nobelpriset i litteratur 2008

Just nu är den tid inne då man talar om Nobelpriset i litteratur eller egentligen var väl igår den sista dagen som man med någon större iver talade om det. (Fast om Doris Lessing kommer man att tala ett tag till, som författare, och man kommer att fortsätta att läsa henne och en del kommer det väl att babblas om att hon är kvinna, eftersom det fortfarande anses ovanligare att vara kvinna än att vara man.) Vid sådana här tillfällen känns tidens gång på något vis extra tydligt. Det flimrar till lite och man – jag tar tag i en ledstång och ställer mig, för att återfå balansen, frågan: Vem blir det nästa år? Och för att få riktigt fotfäste så svarar jag också: Adam Zagajewski. Och så låter jag genom honom skymningens sanskrit tala:

Sen helg

Om kvällen, i stadens utkant, efter en hel dag
prisgiven åt tomheten, börjar plötsligt
den sena helgen och skymningens sanskrit tala
med glädjens glödgade tunga.
I den höga rymden svävar små eldar från cigaretter
som ingen röker.
Här brinner papperet från snabba hemligheter;
vad den tyst slocknande himlen bekänner
låter sig inte nedtecknas eller ens hågkommas.
Vad gör det att du jagas av faraos arméer,
när evigheten är instoppad mellan
dagarna i veckan som mossan i bjälkarna
på ett trähus.

bild

Och här är räcket (ledstången) som jag ändå inte kan hålla mig i:

Räcke

Tyvärr – säger R. – finns mellan tillvaron
och icketillvaron ingenting förmedlande,
ingenting, inte ens en korridor, inte ens ett räcke
för trötta örnar att sätta sig på.

Dikterna här är hämtade ur samlingen ”Elektrisk elegi” och översättningen är gjord av Anders Bodegård.

Smörlejon – Butterlöwe

I Marie Luise Kaschnitz’ bok om Rom finns en lustig liten passage om den italienske skulptören Antonio Canova som jag inte vill glömma. Därför återger jag den här:

Einen Seitenblick noch nach rechts, in die Via Canova, auf die mit vielen antiken Bruchstücken bepflasterte Wand von Canovas Atelier, und eine Erinnerung an diesen aus Venezien stammenden Bildhauer, der als neunjähriger Junge sein erstes Kunstwerk vollbrachte, einen geflügelten Löwen von San Marco, der für eine herrschaftliche Tafel in Asolo bestimmt war und der aus Butter bestand.

Och här en ungefärlig översättning av stycket:

Ännu en sidoblick åt höger, in i Via Canova, mot Canovas ateljevägg som är klädd med en mängd av antika fragment och en påminnelse om denne venezianske skulptör, som som nioårig pojke fullbordade sitt första konstverk, ett bevingat markuslejon, som var avsett för en storslagen taffel i Asolo, ett lejon av smör.

Markuslejon